16.02.2012 в 22:11
Пишет Счастливый Аластар живет в кармашке Шляпы:Месяц писательской активности.
Рискнем, да?
Своих персонажей нет, так что будем мучить чужих.
"Месяц писательской активности"
Подробности
1. День заявок от напарников (напарник просит описать как минимум три предмета/вещи/понятия);
Молоко.
- Ты снова выпил все молоко, гадкий злодей! - Крик с кухни заставляет меня вздрогнуть и оторвать глаза от яркого монитора. - Свинство!
Молоко. А, да. Точно. Кажется, последняя кружка шоколада требовала долить остатки молока из пакета. А предупредить, что оно закончилось, я как-то забыл. Ну, не водится у меня привычка следить за такими мелочами. Заполнением холодильника обычно занимается кто-то более ответственный, нежели я. Поэтому мое дело - уничтожать его содержимое. В него, собственно, и входит молоко.
Почему я так люблю молоко? А черт его знает. Но хоть одна капля почему-то делает что угодно уютным. Чай без молока это что? Признак того, что вы болеете или сидите в гостях, где обычно нет или сахара или ложки. И ничего не допроситься. Поэтому приходиться хлебать простой горький чай и делать вид, что ты счастлив. Но если капнуть в него немного молока, он сразу превращается в легким, чуть приторный напиток. Его чаще всего приносит мама перед сном, добавляя от себя еще бутерброд или что-то более вкусное. Шоколадку например. И ты сидишь, кутаясь в большую полосатую кофту, обнимая чашку рукавами. И кружка должна быть большая, чтобы чая там было много. Тоже самое с кофе. Черный кофе - способ проснуться. Но каким образом? Испортив себе настроение. А когда у тебя плохое настроение - хочется убивать, а не спать. Отвратительный вкус растворимого черного кофе будет преследовать в течении всего дня. Но немного молока - и получается лучшее в мире снотворное. Выдув чашку кофе с молоком, можно смело кутаться в одеяло и закрывать глазки - скоро придет прекрасный сон, который утащит в страну грез с собой. Шоколад же без молока вообще невозможно пить, как мне кажется. С водой это получается еще та отрава.
Поднявшись на ноги, я лениво тащусь в обитель еды, чтобы красноречиво посмотреть в глаза бушующему урагану, который трясет пустой пакет. Тот на мгновение замирает, а потом обреченно опускает голову и выдыхает:
- Хорошо, я сейчас схожу. Подожди немного.
Письмо.
Здравствуй.
Я давно собирался начать писать это письмо, но каждый раз откладывал. Несколько я благополучно переписал и порвал. Так что это уже восьмое. В каждом получалось что-то другое. Они получались почему-то совершенно непохожими, хотя, кажется, я писал об одном и том же. Не пугайся! Не надо сжигать бумагу, пока ты не прочитаешь последние строчки. Ведь каждое письмо так ждет, чтоб его прочитали. Дня него - это как поцелуй. Не лишай и это своей любви. А потом просто убери его в какую-нибудь книгу. Твои потомки найдут его, сонное и такое старое, и снова поцелуют. Оно проснется, встрепенется и согреет их моими словами.
Знаешь, ведь на самом деле, почти в каждой моей книге, что стоят сейчас в шкафу, лежит по письму. Я давно понял: книги - это что-то вроде домика для писем. Там иногда и деньги могут поселиться, но они алчны. А письма ютятся, иногда копируют буквы на себе, как маленькие татуировки. А книжки сдирают с них марки, как ренту. Я не помню, где какие лежат, поэтому перед сном, желая перечитать какое-то твое особенное письмо, целую каждое, в поисках нужного. А оно как на зло всегда оказывается в последней книге. Ты же не сердишься, что они лежат в книгах по математике? Ты ненавидишь математику, я это помню. А письма с ней дружат. Но это лежало в Чехове, правда-правда! Приглядись, на конверте, в самом уголке, отпечаталась фраза Вершинина. Не самая удачная, но какая есть. И ни одного скучного правила.
Я почему-то снова говорю не о том, прочти меня. Я не знаю, когда к тебе попадет это письмо. Сейчас оно - еще совсем маленькое. Требует внимания и ласки. А может к тому времени это уже будет взрослое и самостоятельное письмо. Ты все равно не выгоняй его.
Я сижу, обнимая каждое из твоих писем. Они жмутся ко мне, как от холода. Хотя это правильно, за окном зима. Мы верим, что где-то там так же ждут встречи и наши письма. Мы запомним каждое, чтобы потом их встретить. Ты ведь приедешь к нам, правда?
Люблю тебя.
Твой я.
Книга.
Книги с грохотом рушатся с верхушки шкафа, и я едва успевая отскочить в сторону, чтобы меня не придавило.Пыль поднялась в воздух, забивая нос. Чихая до слез, я пытаюсь не наступить ни на одну жертву крушения шкафа и при этом выбраться наружу. Разноцветные обложки рябили в глазах, но той книги, что я искал, почему-то не было. Я уже отчаялся и ринулся прочь из книжной комнаты, как мне на макушку приземлилось что-то мягкое, но довольно-таки увесистое. Ойкнув для приличия, хотя больно мне не было, я перевернул атакующий меня предмет и улыбнулся. Нужная мне книжка нашла меня сама.
"Маленький Принц" - сияло блеклое название. Книга была старая, еще бабушкина. Обложка выцвела, так как книга всегда лежала на веранде, на самом солнышке. Бабушка рассказывала мне, что когда никто не видит, Маленький Принц выбирается со страниц и гуляет по обложке. Поэтому ему должно быть тепло. Рядом всегда стояло блюдце с молоком и маленькое письмо, обращенное к этому милому герою. Я смеялся над бабушкой, но все-таки отворачивался, а вдруг? Каждый раз она с улыбкой забирала полное блюдце и закрытое письмо, говорила, что он просто стесняется нас.
Уезжая с дачи, мы решили оставить книжку. Пока бабушка собирала вещи, я тихонько подложил наше с ней письмо и налил блюдце молока. Маленький был, что вы хотите?
Когда мы приехали летом - блюдце, естественно, было пустым. Уж не знаю, просто высохло ли, или как... Но письма, того небольшого клочка бумаги, склеенного и исписанного мелким почерком не было. Я сказал об этом бабушке, а она лишь лукаво улыбнулась и погладила книгу по переплету. С тех пор я всегда оставляю какую-то книгу на несколько дней в месте, где ее никто не найдет и пишу письма своим любимым героям.
читать дальше
URL записиРискнем, да?
Своих персонажей нет, так что будем мучить чужих.
"Месяц писательской активности"
Подробности
1. День заявок от напарников (напарник просит описать как минимум три предмета/вещи/понятия);
Молоко.
- Ты снова выпил все молоко, гадкий злодей! - Крик с кухни заставляет меня вздрогнуть и оторвать глаза от яркого монитора. - Свинство!
Молоко. А, да. Точно. Кажется, последняя кружка шоколада требовала долить остатки молока из пакета. А предупредить, что оно закончилось, я как-то забыл. Ну, не водится у меня привычка следить за такими мелочами. Заполнением холодильника обычно занимается кто-то более ответственный, нежели я. Поэтому мое дело - уничтожать его содержимое. В него, собственно, и входит молоко.
Почему я так люблю молоко? А черт его знает. Но хоть одна капля почему-то делает что угодно уютным. Чай без молока это что? Признак того, что вы болеете или сидите в гостях, где обычно нет или сахара или ложки. И ничего не допроситься. Поэтому приходиться хлебать простой горький чай и делать вид, что ты счастлив. Но если капнуть в него немного молока, он сразу превращается в легким, чуть приторный напиток. Его чаще всего приносит мама перед сном, добавляя от себя еще бутерброд или что-то более вкусное. Шоколадку например. И ты сидишь, кутаясь в большую полосатую кофту, обнимая чашку рукавами. И кружка должна быть большая, чтобы чая там было много. Тоже самое с кофе. Черный кофе - способ проснуться. Но каким образом? Испортив себе настроение. А когда у тебя плохое настроение - хочется убивать, а не спать. Отвратительный вкус растворимого черного кофе будет преследовать в течении всего дня. Но немного молока - и получается лучшее в мире снотворное. Выдув чашку кофе с молоком, можно смело кутаться в одеяло и закрывать глазки - скоро придет прекрасный сон, который утащит в страну грез с собой. Шоколад же без молока вообще невозможно пить, как мне кажется. С водой это получается еще та отрава.
Поднявшись на ноги, я лениво тащусь в обитель еды, чтобы красноречиво посмотреть в глаза бушующему урагану, который трясет пустой пакет. Тот на мгновение замирает, а потом обреченно опускает голову и выдыхает:
- Хорошо, я сейчас схожу. Подожди немного.
Письмо.
Здравствуй.
Я давно собирался начать писать это письмо, но каждый раз откладывал. Несколько я благополучно переписал и порвал. Так что это уже восьмое. В каждом получалось что-то другое. Они получались почему-то совершенно непохожими, хотя, кажется, я писал об одном и том же. Не пугайся! Не надо сжигать бумагу, пока ты не прочитаешь последние строчки. Ведь каждое письмо так ждет, чтоб его прочитали. Дня него - это как поцелуй. Не лишай и это своей любви. А потом просто убери его в какую-нибудь книгу. Твои потомки найдут его, сонное и такое старое, и снова поцелуют. Оно проснется, встрепенется и согреет их моими словами.
Знаешь, ведь на самом деле, почти в каждой моей книге, что стоят сейчас в шкафу, лежит по письму. Я давно понял: книги - это что-то вроде домика для писем. Там иногда и деньги могут поселиться, но они алчны. А письма ютятся, иногда копируют буквы на себе, как маленькие татуировки. А книжки сдирают с них марки, как ренту. Я не помню, где какие лежат, поэтому перед сном, желая перечитать какое-то твое особенное письмо, целую каждое, в поисках нужного. А оно как на зло всегда оказывается в последней книге. Ты же не сердишься, что они лежат в книгах по математике? Ты ненавидишь математику, я это помню. А письма с ней дружат. Но это лежало в Чехове, правда-правда! Приглядись, на конверте, в самом уголке, отпечаталась фраза Вершинина. Не самая удачная, но какая есть. И ни одного скучного правила.
Я почему-то снова говорю не о том, прочти меня. Я не знаю, когда к тебе попадет это письмо. Сейчас оно - еще совсем маленькое. Требует внимания и ласки. А может к тому времени это уже будет взрослое и самостоятельное письмо. Ты все равно не выгоняй его.
Я сижу, обнимая каждое из твоих писем. Они жмутся ко мне, как от холода. Хотя это правильно, за окном зима. Мы верим, что где-то там так же ждут встречи и наши письма. Мы запомним каждое, чтобы потом их встретить. Ты ведь приедешь к нам, правда?
Люблю тебя.
Твой я.
Книга.
Книги с грохотом рушатся с верхушки шкафа, и я едва успевая отскочить в сторону, чтобы меня не придавило.Пыль поднялась в воздух, забивая нос. Чихая до слез, я пытаюсь не наступить ни на одну жертву крушения шкафа и при этом выбраться наружу. Разноцветные обложки рябили в глазах, но той книги, что я искал, почему-то не было. Я уже отчаялся и ринулся прочь из книжной комнаты, как мне на макушку приземлилось что-то мягкое, но довольно-таки увесистое. Ойкнув для приличия, хотя больно мне не было, я перевернул атакующий меня предмет и улыбнулся. Нужная мне книжка нашла меня сама.
"Маленький Принц" - сияло блеклое название. Книга была старая, еще бабушкина. Обложка выцвела, так как книга всегда лежала на веранде, на самом солнышке. Бабушка рассказывала мне, что когда никто не видит, Маленький Принц выбирается со страниц и гуляет по обложке. Поэтому ему должно быть тепло. Рядом всегда стояло блюдце с молоком и маленькое письмо, обращенное к этому милому герою. Я смеялся над бабушкой, но все-таки отворачивался, а вдруг? Каждый раз она с улыбкой забирала полное блюдце и закрытое письмо, говорила, что он просто стесняется нас.
Уезжая с дачи, мы решили оставить книжку. Пока бабушка собирала вещи, я тихонько подложил наше с ней письмо и налил блюдце молока. Маленький был, что вы хотите?
Когда мы приехали летом - блюдце, естественно, было пустым. Уж не знаю, просто высохло ли, или как... Но письма, того небольшого клочка бумаги, склеенного и исписанного мелким почерком не было. Я сказал об этом бабушке, а она лишь лукаво улыбнулась и погладила книгу по переплету. С тех пор я всегда оставляю какую-то книгу на несколько дней в месте, где ее никто не найдет и пишу письма своим любимым героям.
читать дальше